La aparición de Hyuna supuso una revolución en el convento. Hacía casi treinta años, un crudo día de invierno, llamó a la puerta una joven con aspecto enfermizo. Preguntaba por la madre superiora. Dijo llamarse Jungah y entre sus brazos portaba un capazo pequeño, forrado de tela amarilla, del que surgían unos quejidos casi imperceptibles. La hermana Jihyun fue quien abrió la puerta y recibió a la extraña, no sin cierto temor. El rostro cetrino y los ojos hundidos de la muchacha sembraron la inquietud en aquella monja joven, de expresión bondadosa y cuerpo pequeño y redondeado. Con pasos menudos pero rápidos, desapareció tras la puerta que daba al claustro, dejando a la visitante en la misma entrada del convento, no sin antes ofrecerle una silla por miedo a que se desvaneciera en cualquier momento, tal era el aspecto que ofrecía la pobre muchacha.

En cuanto la madre superiora oyó el nombre y la descripción de la recién llegada, su rostro se cubrió de un rojo escarlata. De inmediato dio la orden tajante a la hermana Jihyun de que se retirara a su celda. Ella misma se encargaría de recibirla. La monja desapareció rápidamente de su vista con cierto aturullamiento. La superiora salió al encuentro de la desconocida, teniendo buen cuidado de cerrar tras de sí la puerta que la separaba del resto del edificio.

—¿Qué haces aquí? —preguntó la madre superiora, cortante, reflejando alarma en su voz.

—No hubiera venido si no fuera una cuestión de vida o muerte —contestó la visitante, con expresión sombría.

—¿Qué quieres? —le espetó la monja.

—Me estoy muriendo, Nana, y no tengo a nadie más a quien confiarle mi hija.

—Tu... —la madre superiora no pudo acabar la frase.

La mujer le acercó el capazo que portaba en sus brazos y lo depositó entre las manos de la monja, que instintivamente lo agarró.

—Es mi hija. Tiene tres meses.

—Pero, ¿qué pretendes que haga con esto? —preguntó, aterrada.

—Quiero que te la quedes y le des una educación aquí, en el convento. Eres la única persona en quien puedo confiar.

—¿Cómo te atreves a venir aquí y proponerme semejante cosa, después de haber desaparecido

de mi vida durante más de ocho años? —La voz de la monja temblaba de indignación—. ¿Sabes cuánto tiempo estuve intentando localizarte, saber algo de ti?

—Tienes razón y te pido perdón. La vida no me ha tratado bien, ya lo ves. Estoy muy enferma, Nana. Me han dado menos de dos meses de vida. No puedo abandonar a mi hija a su suerte. Ella no tiene la culpa de nada y tú eres la única familia que le queda.

Eres mi hermana.

—Pero, ¿y su padre? Tú lo ves muy fácil: ¡se la doy a mi hermana y ya está!

—El padre desapareció hace dos meses. Imagino que volvió a su tierra. Pero no te preocupes por las cuestiones legales: he ido a un abogado y lo he dejado todo por escrito. Eres libre de hacer lo que quieras. Si no deseas hacerte cargo de tu sobrina, la puedes llevar a un centro de acogida y dejarla allí. No te puedo obligar a que cuides de ella, pero quería que supieras que ésta es mi última voluntad.

—Jungah...

—Me tengo que ir, Nana. No creo que vuelvas a verme. No te molestaré más. Ahora la decisión es tuya.

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