"Essa praça nunca mais foi a mesma desde aquele dia. Ela parece morta, assim como eu. Vivendo apenas na minha memória. Refazendo meus passos anteriores e tentando descobrir em que ponto da história eu me perdi. E foi por isso que eu decidi escrever... Talvez eu consiga entender porque acabei sentado nessa praça, sozinho. Uma chuva fina começou a cair e o frio não está ajudando muito. Uma leve névoa sai da minha boca, enquanto tento manter a respiração regular.  A caneta treme na minha mão. Talvez pelo frio, ou talvez porque agora eu vá lembrar de tudo que passei ao lado dele com todos os detalhes. Vou voltar ao dia em que comecei a viver para e por ele."