Capítulo 8

Taeyeon II

—¿Cómo está tu madre?

—Perfectamente. Tuvieron que operarla, y por eso permanece en el hospital. Para ella es toda una aventura.

—Bueno, lo importante es que está bien. —Con las manos en el regazo.

—Sí.

—Me gusta que te lleves así con tu madre. —Y recogió unas migas de pan de la alfombra, sentadas las dos sobre el tapiz.

—¿Y tú? ¿Mantienes una buena relación?

—Sí. También.

Tiffany fue a por un par de tazas de leche caliente, Taeyeon parecía temblar de frío.

—Lo normal sería que bebiésemos una copa, pero estás helada —le había explicado desde la cocina.

—Beberé lo que sea, gracias.

La voz de Taeyeon desde la sala de estar, la sacudió mientras vertía la leche en un cazo, tal vez porque descubrió un matiz familiar en la pronunciación, en el sonido, como si viviera allí y esas habitaciones, esos muebles, le pertenecieran. Incluso como si ella misma, calentándose las manos en ese momento con su aliento, formara parte del escenario de Taeyeon.

Cuando regresó a la sala, su invitada le daba la espalda, parecía concentrada en los lomos de los libros. Paseaba lentamente sus dedos sobre Daniel Pennac, Withman, Cortázar, Heiner Müller, Oates, un tratado sobre anatomía...

—¿Has estudiado Medicina? —preguntó como si supiera que estaba ahí.

—Sí.

—¿Piensas ejercerla?

—Claro.

—¿Qué especialidad?

—Neurocirugía —respondió sin vacilar—. Me resulta fascinante.

Taeyeon se giró y tomó la taza que Tiffany le extendía.

—¿Esa eres tú? —Señalando una fotografía desenfocada y enmarcada en la que salía una niña pelirroja con un perrito.

—Soy yo. La foto no es buena. Me la hizo mi abuelo siendo ya muy mayor, el pobre no sabía utilizarla y le temblaba el pulso.

—¿Y ese pelo?

—Cuando crecí se fue oscureciendo, ahora apenas hay reflejos rojizos.

—Suele pasar. —Embelesada con la imagen de esa niña.

Taeyeon se deslizaba por la estancia con una confianza inusitada, como si a través del contacto con las cosas de Tiffany, pudiese llegar a conocerla.

Admitía que su comportamiento podía ser ligeramente grosero, no era más que una intrusa, ¿pero qué importaba eso? ¿Acaso no había hecho lo mismo Tiffany, aquella noche, escuchando una conversación que no era de su incumbencia?

Se fijó en el tocadiscos.

—No funciona.

—Qué pena.

Continuó fisgoneando.

—Te gusta el jazz —afirmó sin preguntarlo realmente al descubrir unos discos.

—Mucho.

—Y a mí. Pero según para qué.

—¿Según para qué?

—Sí, cualquier género musical me sirve, bueno, casi todos, y sin embargo, puedo llegar a aborrecerlo. Depende.

—Entiendo.

Pensó entonces Tiffany que Taeyeon podía ser inconstante en según qué ámbitos, al menos una de sus amigas mencionó algo parecido, y sin embargo, tenía la certeza de que era leal y estable en cuanto a sus sentimientos, que estos eran auténticos, tangibles.

Taeyeon dejó su vaso sobre la mesita que había junto al sofá.

—Creo que tengo fiebre.

—¿Sí? Puede ser. Has caminado bajo la lluvia. —Acercándose para tocarle la frente.

Eran las doce y seis minutos cuando Taeyeon esbozó una sonrisa y cerró los ojos, la mano de Tiffany sobre su piel.

—No sé, no parece que tengas, pero te voy a traer el termómetro.

—No. No te vayas —le pidió, agarrándola por el brazo suavemente.

Tal vez Taeyeon quería un beso, la lengua lamiendo su nombre, o compañía. A lo mejor después de Ailee no sabía estar sola. Había sido un no, no te vayas delicado, no imperativo, era más bien un deseo expresado en voz alta, un reclamo tierno.

No sabía qué responder a eso. Taeyeon tampoco podía desarrollar el motivo por el que seguía sujetándola por el suave jersey negro. Imaginó sin esfuerzo que la piel de Tiffany era también delicada, apetecible.

—Solo iba a por el termómetro —empezó a decir con sorna para restarle tensión a una situación de por sí incómoda y maravillosa—. Que está justo en la habitación de al lado. —Indicando con la mano del brazo que quedaba libre.

Y rompió el hechizo.

Taeyeon la soltó y rio nerviosa, como si aquello fuese un disparate. Le indicó con la cabeza que fuese a por el dichoso medidor y encendió la televisión.

Tiffany maldijo su ineptitud para el romanticismo, no era la primera vez que le sucedía algo como eso, pero necesitaba mostrarse tranquila y segura.