- Háblame de Sehun -demandó el detective sin dar rodeos en el mismo momento en que entró en la habitación aislada donde Lay terminaba el último cigarro que le quedaba después de pasar horas en soledad absoluta esperándolo.

- ¿Qué Sehun?

- Eso me gustaría que me respondieras -el tipo se veía demasiado cómodo sentado en su asiento acolchado mientras Yixing se las tenía que arreglar para no caer de su silla coja, esa iba a ser una tarde muy larga y él no había pasado una muy buena noche.

- Probablemente haya muchas personas llamadas de esa forma en esta parte del mundo.

- Tienes toda la razón -comentó el hombre de traje y corbata con una sonrisa empalagosa en su moreno rostro-, pero solo hay un Oh Sehun que te defendía cuando tus amigos se metían contigo, burlándose y golpeándote. Y esos amigos son los mismos que hoy están cayendo como moscas en manos de un niño aburrido y sádico -dicho aquello, sacó de su muy conocida carpeta gris una hoja y la puso boca abajo sobre la mesa de metal que separaba sus cuerpos. Con las manos temblorosas por el temor de lo incierto, Lay tomó el papel y lo dio vuelta, encontrándose frente a frente con una fotografía. Una antigua fotografía de un sonriente Sehun con el cabello multicolor. Muy pronto, su vista se volvió borrosa y la imagen de esa hermosa sonrisa se distorsionó. Mientras acariciaba las bonitas facciones impresas, intentó recordar la última vez que vio esa mueca de felicidad, habían pasado tantos años que su mente no podía evocar ningún recuerdo con claridad, cada imagen de Sehun se estaba esfumando con el pasar del tiempo y eso lo desesperaba, porque necesitaba fervientemente aferrarse aunque fuera a una imagen mental de él. No recordaba su voz, no recordaba el tacto de sus dedos finos entrecruzándose con los propios y en ese momento comprendía que había olvidado lo que siempre volvió irresistible al menor.

- Sehun está muerto. Murió hace nueve años.

._. |: .-. :| ._. |: .-. :| ._. |: .-. :| ._. |: .-. :| ._. |: .-. :| ._. |: .-. :| ._.

“Dejó la mancha de sangre en el suelo. Para que alguien la viera y sospechara. Para que creyera que alguien había sido asesinado allí, puesto que alguien había sido asesinado allí.

Por centésima vez.”

Låt den rätte komma in – John Ajvide